Dimanche 18 février 2006 : je suis de service. La journée s’annonce calme et ensoleillée. Il y a des stratus vers le Nord, dans la Somme, mais ils sont censés rester hors de mon département. Je suis confiante et, j’avoue, j’ai même oublié leur présence.

Un copain doit déjeuner avec moi. Il arrive vers 11h et, à ce moment, quelque chose attire mon attention : l’horizon devient flou. Je me précipite sur la terrasse et  constate que, oui, la brume est en train d’envahir le terrain et les nuages aussi. Mon hôte, qui vient du Nord (en voiture heureusement), me confirme que les stratus et brouillard sont sur le Nord du département. Il a mesuré 150 m de visibilité.

15 minutes plus tard, les stratus sont sur le terrain. Quand je vous parle des dangers du brouillard d’advection… (http://petite.pilote.legere.over-blog.com/categorie-537759.html) Vers 13 heures légales, j’ai droit au gag inverse : les stratus repartent vers le Nord, laissant 5000 m de visibilité, et du « SCT004 ». C’est la troisième fois que je change mon TAF  et je commence à m’arracher les cheveux.

Mais surtout, je suis inquiète, les stratus se sont bien éloignés vers le Nord, mais ils sont toujours là, en embuscade. Je les devine à l’horizon, et je les vois parfaitement, sur l’image satellite. Beauvais est juste sur leur bordure. Pendant 2 heures, effectivement, il fait beau. Les VFR commencent à se mettre en l’air. Mais, l’horizon n’est pas net, et des nuages bas traînent, çà et là. Je surveille. Il n’y a rien d’autre à faire.

La contrôleuse aussi, a un mauvais instinct. Elle m’appelle, me demandant quoi mettre dans l’ATIS. Je lui dis que, effectivement, pour le moment il y SCT, mais que les stratus ne sont pas loin et que, au Nord, c’est bouché.

Puis les nuages reviennent, je me décide à passer 5/8. Vu du sol, on a l’impression qu’il fait beau. Mais la visibilité horizontale, n’est excellente et les nuages, insensiblement, se font plus nombreux.

Je vois les VFR en l’air et décide de mettre la radio. Ma peur : que le terrain se bâche rapidement, coinçant tout le monde en l’air. Au moins, en écoutant la fréquence terrain, je saurais ce qui se passe et je pourrais anticiper le coup de fil de la tour : « J’ai un VFR coincé, qu’est-ce qu’il peut faire ? ». L’idée de mettre la radio est bonne ; c’est comme ça que j’apprends que la visibilité oblique est déplorable : un VFR revenant de nav n’a vu le terrain qu’au dernier moment. Et, moi-même, je ne les vois que quand ils sont en finale.

J’apprends aussi que le 112 du club est parti faire un tour au Sud des installations. Là, je suis franchement inquiète : un avion sans horizon dans cette ambiance. Brrr… Je suis bien contente quand j’entends qu’il est de retour, puis autorisé à atterrir.

Je suis plongée dans un bulletin quand, soudain, j’entends une annonce assez inhabituelle : « XL, je suis sorti de piste ». Inhabituel, certes, mais dis d’un ton calme et naturel. Je vais à la fenêtre et je constate que le 112 est effectivement sorti de piste. Et que son attitude est assez bizarre. L'accident n'est pas venu de là où je j'attendais !

Les 2 passagers sortent. Et immédiatement, branle-bas de combat. Les deux camions de pompiers débarquent, les canons prêts à faire feu (enfin eau, plutôt, en l’occurrence), puis la BGTA et le permanent de l’aviation civile. J’entends qu’il n’y a pas de blessé, mais que l’avion est très abîmé. Le remue-ménage dure une bonne heure. Puis l’avion est hissé sur un chariot à bagage et ramené au club, tiré par un tracteur.

Après mon service je vais au club, pour voir l’avion : le train est effacé, le longeron a probablement morflé, le moteur aussi (hélice cassée, bien sûr) et l’avion semble désaxé. Nous passons de longues heures à commenter l’accident, ses conséquences. Sans oublier la chance, qu’il n’y ait pas de blessés.

En repartant chez moi, je sais que l’avion ne sera pas réparé. On essaiera de le vendre, à un amateur, qui mettra sans doute 10 ans à le refaire. Je ne sens pas encore la tristesse.

Elle viendra dans les jours qui suivent. J’ai volé plus de 20 heures sur cet avion. 20 heures dans un 112, c’est beaucoup d’émotions, de plaisirs, de peurs aussi… C’est fini, ses ailes sont cassées. Ce bel oiseau ne me fera plus voler…

Depuis que je travaille à la météo, j’ai pris l’habitude suivante : Je fais le travail dès que c’est possible et aussi vite que possible. Comme ça, en cas d'imprévu, je ne serai pas trop embêtée par les tâches courantes, qui seront déjà bien avancées. Comme imprévu, jusqu’ici, j’imaginais plutôt les événements suivants (du plus courant au plus rare) : aggravation soudaine du temps, fasse frire d’une machine, chute de la porte du placard, explosion d’un site SEVESO.

Ce dimanche 14 janvier, un événement m’a totalement confirmé dans cette idée, mais l’incident, lui, n’était pas dans la liste.

C’était entre midi et 13 heures, un moment creux, surtout en heure d’hiver. J’étais de service, seule, comme c’est le cas pour tous les week-ends et jours fériés ; je finissais mon repas de midi. J’étais installée en salle d’observation, celle où on surveille le mieux l’extérieur. Eh oui, même à l’heure du repas, le service ne s’arrête pas, et je suis censée surveiller ce qui se passe dehors. A vrai dire, ce n’est pas uniquement par zèle professionnel, que je m’étais installée là. C’est aussi dans la salle d’observation qu’est la télé… et je l’avais allumée.

12h57 : le PC sonne, pour me dire qu’il est temps de faire l’observation de 13 heures. Je sors sur le balcon compter les nuages et je rentre dans la station, un peu précipitamment. Bang !  Je viens de heurter le montant métallique de la porte.

Ce qui s’est passé ensuite est un peu confus pour moi. Mais je sais que, dans les 2 minutes qui ont suivi j’ai :

1. 1° Constaté que le verre droit de mes lunettes avait explosé.
2. 2° Noté l’observation et envoyé le METAR.
3. 3° Constaté que je saignais abondamment de l’œil droit.

J’ignore totalement dans quel ordre ces actions ont été faites, mais elles ont eu lieu à ce moment là. A vrai dire, je ne me souviens même pas avoir envoyé mon observation. C’est le carnet d’observation, sur lequel je l’ai noté et l’ordinateur qui me l’ont dit après coup !

Par contre, quand j’ai vu le verre cassé + le sang venant de l’œil droit, j’ai commencé à m’inquiéter sérieusement.

Je suis allée vers le seul miroir de la station, dans la cuisine, à l’autre bout de la station. J’ai constaté qu’il y avait beaucoup de sang et que je ne voyais pas d’où ça venait. J’ai retraversé la station pour aller chercher la boîte à pharmacie. L’ai ramenée dans la cuisine pour me nettoyer devant le miroir. Ai bien eu du mal à l’ouvrir (la boîte à pharmacie, pas le miroir, ni l’œil !). Et, un fois le sang nettoyé, j’ai constaté avec soulagement que c’était l’arcade sourcilière qui saignait. Donc, apparemment rien dans l’œil, ouf !

Ce n’empêche que ça pissait le sang. Je n’arrivais pas à voir jusqu’où c’était ouvert et, malgré tout, j’étais inquiète pour mon oeil.

Bon, il y a des pompiers sur la plate forme, ils sont inoccupés pour l’instant, vu qu’il n’y a pas de passagers. Je vais les faire venir. J’appelle la tour, où la contrôleuse à d’abord cru à une blague, puis elle a appelé les pompiers. En attendant leur arrivée, j’ai nettoyé un peu les traces de sang que j’avais laissées un peu partout, lors de mes allers retours dans la station.

Encore quelques minutes et deux pompiers arrivent ; l’un d’eux a le gros sac « premiers secours en tous genres » qui m’impressionne beaucoup. Ils me font un pansement : enfin ça ne saigne plus. Mais ils sont embêtés : d’après eux, il faudrait peut-être faire un point de suture… donc aller aux urgences.

Aïe, ça va m’obliger à laisser mon poste, et probablement pour plusieurs heures. J’hésite un peu, mais c’est vrai que je suis inquiète, et les pompiers poussent un peu. Je dis ok. Cette fois, c’est aux pompiers de la ville d’entrer en action. Je vais aller aux urgences dans le gros camion. En les attendant, je préviens la contrôleuse que je quitte la météo. On va passer en METAR AUTO. Heureusement, il fait beau. Je préviens aussi le prévisionniste régional, à Lille. Il assurera le relais si besoin. Enfin, je branche le répondeur. C’est bon, la station est fermée et le camion des pompiers est déjà là.

On me prend ma tension, mes pulsations, on me met un petit doigtier. Bref, la totale. Je m’attendais presque à ce qu’ils m’allongent sur la civière, mais ils ont renoncé. Pendant le transfert, je réalise que j’ai un petit problème : le pompier me demande comment je vais rentrer ensuite. Ah oui, mince, ils vont me poser aux urgences et repartir tout de suite. Or, dans ce départ précipité, je suis partie sans rien. Donc, pas de téléphone, ni même le numéro de quelqu’un à appeler. Grr…

Les pompiers me lâchent aux urgences; et commence alors une longue attente… En plus, je n’ai pas pris de lecture. Je parcours donc toutes les revues de la salle d’attente. Je crois bien que je n’en ai pas loupé une seule.

En même temps, je m’inquiète : comment vais-je pourvoir rentrer ?  Je n’ai pas d’argent non plus. Donc, pas de taxi, ni de possibilité d’utiliser la cabine téléphonique. La dame à l’accueille me dit que je pourrai utiliser leur téléphone. Bon, mais, quitte à passer un coup de fil, autant être sûre de tomber sur quelqu’un. L’aéroclub semble être un bon choix pour ça. Il fait beau, il doit y avoir du monde là-bas. Je n’ai pas le téléphone du club sur moi ; mais j’emprunte aussi l’annuaire de l’accueil. Bon, j’ai un plan d’attaque.

Seulement, il est déjà presque 16 heures, et le soleil va bientôt se coucher. Une fois la nuit tombée, il n’y aura plus personne à l’aéroclub. D’un autre côté, j’aimerais bien ne pas appeler tout de suite ; je ne sais toujours pas quand je vais sortir d’ici. Je tourne en rond, de plus en plus nerveuse.

Quand soudain, une apparition !  Si, si, je l’ai ressenti comme cela !  Je vois donc apparaître, à la porte des urgences, un ami du club. Je ne comprendrai jamais très bien par quel circuit c’est passé, mais il a appris, à l’aéroclub, que j’étais aux urgences. L’aéroport de Beauvais a un super téléphone arabe !

Le temps me paraît moins long maintenant. En fait, je passe assez vite, ensuite. A ma grande déception, je ne suis pas reçue par le docteur Carter. Notez, vu qu’il était africain, j’aurais pu l’appeler « Dr Benton » !  Un nettoyage de l’œil et un point de colle sur l’arcade sourcilière, et c’est tout. Je me fais reconduire à la météo, ½ heure avant la fermeture officielle. Je boucle mes derniers bulletins dans l’urgence, fais un peu de nettoyage et ferme la station, cette fois, pour la nuit. Ouf, fin de la journée… et de mon premier accident du travail.